Disfruté el ambiente vetusto de la plaza segoviana, la ausencia de autos, las calles sinuosas rodeándola.

Es hora de correr, el bosque te espera.

El trigal aguarda una tormenta que no cuaja. Las golondrinas lo rasan hasta sentir las cosquillas de las espigas en su plumaje. Después del juego, que les mantiene en forma para volver a África, regresan a los aleros. Es hora de incubar sus huevos. La naturaleza no conoce la liviandad, todo en ella es importante e íntegro.

En el devenir de los tiempos hay un determinando instante en que algo tan efímero y frágil como una rosa alcanza la perfección absoluta.

Si alguna vez los monumentos contaran historias me escondería en tus arcadas, acueducto. Sería todo orejitas.

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Foto tomada en la señorial Segovia con todo Madrid volcada en ella como todos los fines de semana. Quise sacarla sin gente pero no había manera, así que rodilla a tierra y click.

Te vi estremecer ante los envites de una primavera loca. Temblabas amarilla mientras tus hermanas cantaban vestidas de verde.

Me conmoviste y quise dejar el testimonio de tu lucha imposible.

Estas modernas y sucias iconografías modernas a las que tantas explicaciones se le han dado, no creo que pasen de ser un hito adolescente, un blasón de entrada a otra etapa. También un grafito que aspiró a escultura. Una firma y por supuesto una moda que demuestra lo absurdo y ridículo que se nos va volviendo el mundo.

Como un monstruo antediluviano que levantara sus zarpas etéreas, la bruma, comenzó a envolvernos.

Una espera para que el sol no cree contraluz le quita el aspecto tétrico a la anterior fotografía.