Ahora que la neblina baja de la montaña para consumir los contornos; ahora, al crepitar de este lumbre y acompañado de unas suculentas viandas, cuéntame un cuento de invierno.
“Érase una casa perdida en la niebla…”
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Original:
Tratamiento de color con Lightroom y conclusión de la imagen en Photoshop.
Tiempos tan extraños estos en el que hasta las palomas comen churros.
Captada en Madrid, C/ Jacometrezo.
“Tres breves días de otoño aún, y la muerte entrará en mi habitación ... ¿Cómo se conducirá? ¿Me tratará como a un gusano? ¿Me agarrará por la garganta para ahogarme? ¿O penetrará con su mano mi cerebro? Me la imagino grande y hermosa y de una salvaje majestad”.
Thomas Mann - La Muerte.
Como un farallón inasible y móvil la niebla y el frío descienden de la montaña para confundirnos. Aguzados perfiles que se recortan en la cercanía e inauguran el tiempo de la resistencia, el mundo larvado.
Arriaje de banderas arbóreas, crujir de hojas, desmenuzamiento, pudrición y provisión de nutrientes.
Y un sol apático y gandul y vapor de agua en las bocas y espadas de hielo para cada amanecer.
Experimentando una serie de técnicas para crear imágenes de fuerte dramatismo, como para lanzarse a escribir relatos de terror. No es mal tiempo ahora.
Escuadrón de lechugas preparadas para un ataque vegetariano.
Tomada en San Martín de la Vega y desaturada selectivamente.
Un amanecer en Galicia hace un año me trajo una fina película de lluvia. Un refresco que ahora enclavado en este potente verano comienzo a necesitar.
A veces encuentro extrañas criaturas en lugares inesperados y contemplo su reposo o actividad como si fuese el espectador de un acto sagrado.
Lo de expolio va por el rojo cautivador del famoso cuadro del Greco.
“El autobús con retraso, el calorcillo, la última fiesta, el sonido monótono de lejanos motores. Tengo sueño, tal vez tenga tiempo de una siestecita.”
Forzando un retoque me di de bruces con una aberración cromática (tonos morados) que, por una vez, aproveché disimulándola todo lo que pude. Me gustó el resultado.
“--Pues si estuviera usted en Galicia, vería usted lo que era bueno --saltó el empleado de la fundición--. Nosotros tuvimos una criada en Monforte que cuando se le quemaba un guiso o echaba mucha sal al puchero, decía que había sido o trasgo; y mientras mi mujer le regañaba por su descuido, ella decía que estaba oyendo al trasgo que se reía en un rincón. “
Pío Baroja, El trasgo.
Lo descubrí en un ribazo anegado.
Temblaba.
Cerca, a unos metros, sus compañeros removían ranúnculos con su pico y gangueaban creando un alborozo que remarcaba su soledad.
He querido transmitirla a la foto.
Decía Aristóteles que los bienes podían distinguirse entre los son fines y los que no lo son. Y la salud es un fin, tal vez el más claro que existe, para los seres vivos.
Estas semanas lo he recordado. ¿Qué habrá sido de él?
