Cronologías fortuitas

En la Noruega de 1863 nació Edvard Munch y Lisabet Hakegard. No se conocieron, les separaban mil kilómetros de montañas, nada tenían que ver entre sí salvo que confirmemos que veintiséis años más tarde aportarían su obra maestra: él daba la primera pincelada a El grito y Lisabet tenía a su hija Nella.

Las cronologías accidentales se propagan como llamaradas. En 1944, los nazis arrasan por completo la región del norte de Noruega y ambas son deportadas a un Oslo donde precisamente acababa de morir el pintor.

Ahora sabemos que madre e hija están enterradas al lado, en su pueblo natal, al pie de un fiordo, cerca de la mina de cobre donde trabajaron. La lápida de Lisabet dice “gracias por lo que eras para nosotros”, “amada y extrañada” dice la de Nella.

En 2006 recuperan El grito. Llevaba años en manos de ladrones. Apenas una semana más tarde, la bisnieta de Lisabet siembra unas matas de violetas en las tumbas. Era la flor preferida de su linaje femenino.

Desaparecen en las primeras nieves y rebrotan cada primavera.

La primera mirada al glaciar

Intensa emoción cuando atisbé el glaciar engarzado a una montaña, la cascada que durante unos segundos obturó un fragmento enorme de hielo que reventó después, su estruendo de granizada.

El reno que se fue de la manada para beber en el río

7000 AC no existía la escritura, ni la agricultura, a lo más parece ser que en alguna cueva oscura una leche de cabra, echándose a perder, formó el primer queso pero lo que sí es seguro es que el hombre necesitaba ya entonces representar su universo mediante el arte. El Alta, Noruega, hay numerosas agrupaciones de petroglifos y grabados de renos domesticados o salvajes. Toda cautivador pero me llamó la atención uno de ellos solitario a varios metros del grupo acercándose a una grieta por la que aún rezuma la humedad.

¿Quería representar un reno que va a al río? Probablemente no y sea una formación geológica posterior pero quiero convencerme que es así e incluso si se observa bien se apreciará un segundo reno por encima más simplificado como indicando que estaba más apartado y apenas se distinguía de la escena principal.

(Dejo la imagen a tamaño real en el enlace).

Un descuidado camino a la estación de Aranjuez

La tristeza es la muerte lenta de las cosas sencillas

Latidos salvajes.

Vas a otra naturaleza buscando restaurar energías para afrontar la convivencia entre humanos, regresas añorando paisajes y evidencias, de inmediato, que con ella y poquito más te bastaría. Llamemos a esto, latidos salvajes.

Matojos

 

Desde su ventana, cerrando los ojos, percibía la brisa de salitre. Necesitaba caminar sin acera entre un seto de arizónicas y una carretera frecuentada, cruzar una rotonda corroída de matojos y enfilar una avenida hasta donde la arena se esparcía formando una playa que, a esas horas tan tempranas, sólo ejercía su magnetismo en unas gaviotas.

Fue al punto exacto, se descalzó. Sus piernas estiradas en el preciso lugar donde expiraban las espumas. Se reclinó. Volvió a cerrar los ojos. A veces una ola estiraba la caricia fría hasta la cintura. Desde lo ajeno, vista por un asiático que abriera su tienda de artículos, por un barrendero o un corredor de primera hora, parecía una criatura expelida por las aguas abisales. Una verdad dócil de las profundidades, un misterio arrancado a las algas.

De vez en cuando entreabría los ojos y entre las pestañas, el vuelo de las aves dibujaba rasgaduras en el cielo aún sin sol. Así de manera irremediable, extrañamente sumisa, su mente dejaba de batir problemas y regresaba en calma con furtividad silenciosa.

Ay

Percherones

 

Esparce el vino que tomo un aroma de sarmientos retorcidos, el despliegue volátil de un mundo vegetal que acogió el agua de las nubes, el tueste del sol, la amargura de las arcillas rojas. Imagino, de manera burda, que de esa manera la energía de la naturaleza revierte a mí pues nada se fuga para siempre, todo es un flujo en el que participamos como espectadores de ínfimas transiciones.

Soy sol, soy nube, soy el fragor del viento en la veleta. En estos días percherones me alivia saber que los átomos que me conforman, y que tan pulcramente degrado, provienen de estrellas, fueron parte de un cometa azul y un asteroide errante y soy, como ellos, un hijo más del tiempo.

Entronizar

Cada gota de ese manso rocío fija una corona a un brote apenas asomado, apenas espabilado, mientras a su lado se descompone un mundo anterior.

Semillas de arce

Lo planté yo :)

Historias secretas en la oscuridad.

Hace unos días tuve la idea de convertir un libro a MP3. Lo escucho cuando corro. Algo antes tan frecuente que incluso lo practiqué con las entradas de los blogs de los amigos. Un poco por azar le toco el turno a Eslava Galán, que nunca defrauda. Y así, estos días en los que a veces regreso de noche, me esfuerzo y sonrío con todo tipo de ocurrencias y vulgaridades sobre la historia secreta del sexo en España.

Respecto a la foto, creánme que no es sepia, es que así está el campo ahora.

Starman

En nuestras manos queda despertarnos como animales insatisfechos o hacer otras cosas además de retorcernos en el victimismo.

Debo descanso a los tilos

El descanso

Madrid queda tan repleta de coches, de personas, de intereses que le va, como a España, bien el plural, los madriles. Queda al menos el Retiro como espacio donde la capital se perfila  amable y relajada.