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Viejo y tosco, durmiéndose en la última tarde de 2013.

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Presencias

En aquel indescifrable laberinto de olivos debían estar todas las vidas posibles. Lo intuía de pequeño, sólo quedaba buscar bien, saber mirar. 

Cuando las tinieblas se coagulaban emergían ruidos que se suspendían rezagados sobre las ramas como presencias de otro tiempo y a tu respiración se amarraban jadeos ocultos, tintineos del aire bajo miríadas de estrellas.

Era la historia, era la fantasía de visita.  

Sólo quedaba mirar, mirar bien.

Azules, vainillas

Cicuta - Hemlock

Pacas

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Hojas de Tilo

Un nuevo comienzo

Ruta

En cierta manera, estas fotos y mis palabras por muy torpes que sean definen una ruta. La de mi vida. Yo sé qué hay en cada una, lo que se oculta tras cada curva, tras cada retoque o con cada uno de los adjetivos.

Errores y logros soslayan que es un camino único. El mío.

La duda

La lluvia en los bosques sin humanos

Es justo lo contrario y Cervantes que era un pícaro lo sabía y jugó con ello: conectar con el universo mítico, imaginar otras vidas, palpitar otros sentires no te vuelve loco. 

Al contrario, la lectura aporta cordura y te hace soportable el mundo.

Hacia el banco

El abuelo y la nieta paseando.

El sauce llorón

El viento en la Mancha

Saudade en la viñas